O Médico Real - VI

BWAHUABWAHUABWAHUA!

A risada rouca e forte poderia ser comparada à gargalhada de um tuberculoso insano. Incontáveis vítimas do capitão G. Mortimer a tiveram como marcha fúnebre antes de serem jogadas ao mar, ceifadas pela espada, à bala... ou encontrarem um destino ainda mais tenebroso no interior de seu navio.

Eu não me importo com que tipo de heresia você faz no seu porão, Atkins, contanto que nenhum dos meus marinheiros morra por causa de um furinho de nada. E sabe o que mais? Até que eu gosto da ideia de ameaçar os pestes com um cafuné do seu bisturi ao invés da prancha. Acho mais efetivo... e divertido!

BWAHUABWAHUABWAHUA!

Tão característico a Mortimer era seu riso sádico que sua própria marcha fúnebre não poderia ser outra. Partiu com ele no momento do enforcamento, como um legado. Ou, mais apropriadamente, uma maldição.

Sentindo a força dessa maldição esmagar sua mente, o médico perdido corria.

 A presença dos esqueletos e cadáveres transitando em um sórdido burburinho se dissolvia, pois o cenário infernal não era nada comparado aos sussurros de sua consciência: as palavras do perneta sem sorte, a risada do líder sádico e as pragas jogadas pelos condenados do passado se mesclavam em um redemoinho de ódio e escárnio.

Corra o quanto quiser.

A balbúrdia em seus ouvidos amainou até restar apenas o sussurro cínico de Mortimer, capaz de fazer o mais esnobe cirurgião encolher os ouvidos.

O cheiro de sal e sangue que exalamos nos conduz ao mesmo porto inescapável.

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Sim. 

É verdade.

Não há saída.

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Claro. Depois de tantos pecados cometidos por seu bisturi...

 Aliás... falando nisso, ele está aí, não está?

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Charles  sentiu o peso da pequena lâmina em seu bolso. A Condutora de sua habilidade técnica, que manuseava tão bem quanto uma parte de seu corpo.

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Afinal, não sobrou mais nada.

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A voz tão amigável tinha razão.

Por que insistir com o calvário?

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Sorriu. O toque gelado da prata entre os dedos, notou, era o único carinho que conhecia.
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